"Und du denkst ich könnte Autorin werden?", ich lehnte im Türrahmen und sah meine Mutter ein wenig irritiert an.
"Ja, wieso nicht?", drang ihre Stimme gedämpft aus dem Kleiderschrank zu mir herüber, "du hast eine wirklich schöne Art zu schreiben."
"Woher willst du das denn wissen? Du liest doch nichts von dem was ich schreibe...". Doch ihm gleichen Moment beschlich mich eine leise Vorahnung und als sie verlegen lächelte wurde mir klar, "Du hast meinen Blog gelesen!".
"Naja, der hat sich eben geöffnet,", verdingte sie sich, "und da stand ja auch nirgendwo dein Name dran.".
Normalerweise lösche ich meine Blogadresse immer aus dem Verlauf, damit eben das nicht passiert, aber bevor wir weggefahren sind habe ich es wohl vergessen. Sie hat im ersten Moment wahrscheinlich wirklich nicht gewusst das es mein Blog war. Niemand den ich persönlich kenne liest meinen Blog, nur meinem besten Freund habe ich mal davon erzählt und seit dem versucht er ständig mich dazu zu überreden es ihm zu zeigen. Was ich nie tun würde. Keiner der mich kennt soll das lesen, es ist wie ein kleines Versteck für meine Gedanken an dem ich fremde Menschen teilhaben lasse.
Trotzdem glaube ich nicht das meine Texte der einer Jungautorin würdig sind. Jedenfalls nicht die auf meinem Blog, das sind nur daher geschriebene die mir eben so einfallen oder die ich los werden muss.
Aber meine Mutter hat auch noch gesagt, "Du hast doch früher schon geschrieben, schon als kleines Kind und deine Fantasie hast du ja wohl immer noch."
Meine Mutter setzt einfach immer größtes Vertrauen in meine nichtvorhanden Talente, das hat sie schon immer getan. Und wie viele Autoren kennst du mit Legasthenie?, dachte ich, mir fällt nur einer ein. Hans Christan Andersen. In der heutigen Welt hat man doch ohne Perfektion keine Chance mehr.
Es leben die Rechtschreibprogramme, ruft mir der spöttische Teil meines Bewusstseins zu, und dann gibt es noch Leute die nennen sich Lektoren!
Ich könnte es ja immerhin versuchen.